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 "I didn't feel the joy I didn't feel the pain" 
  
 

Buzón del Tiempo

Recuerdo perfectamente la mañana en que preste y comencé a leer Buzón del Tiempo de Benedetti. Recuerdo esa mañana porque había sido hermosa. Si  Recuerdo aquella mañana de enero porque fue hermosa, porque caminé hasta la biblioteca y después me fui a leer a uno de mis bares preferidos. Recuerdo que Medellín se parecía a Europa y que Mario se llevaba bien con aquel barcito del Carlos E Restrepo.
Hoy esa mañana también forma parte de mi buzón del tiempo, en dónde están bien guardados todos mis recuerdos, en dónde también están guardados todos esos cuentos, junto a la ternura conmovedora de Benedetti y todas las emociones que en sus páginas pude ir descubriendo. Páginas que hablan de todo tipo de nostalgia, de amores perdidos y cartas sin destinatarios, de ayeres y partidas, de idas y venidas…


"Cuando estás en el filo de lo oscuro
y le rindes honor desde tus huesos
cuando el alma purísima del ocio
pide socorro al universo inútil
cuando subes y bajas del dolor
mostrando cicatrices de hace tiempo
cuando en tu ventanal está el otoño
aún no te despidas/ todo es nada/
son señales de humo/ apenas eso

tu mirada de viaje o de desiertos
se vuelve un manantial indescifrable
y el silencio/ tu miedo más valiente/
se va con los delfines de la noche
o con los pajaritos de la aurora/
de todo quedan huellas/ pistas/ trazas
muescas/ indicios/ signos/ apariencias
pero no te preocupes/ todo es nada
son señales de humo/ apenas eso

no obstante en esas claves se condensa
una vieja dulzura atormentada
el vuelo de las hojas que pasaron
la nube que es de ámbar o algodón
el amor que carece de palabras
los barros del recuerdo/ la lujuria/
o sea que los signos en el aire
son señales de humo/ pero el humo
lleva consigo un corazón de fuego "

|Señales de Humo| Buzón del Tiempo| Mario Benedetti|

"No tengo santo de devoción"  

"Fingir ser normal es más complicado que serlo" 

 

Buen día

   Buen día.
Buen día Mundo.
Buen día vos.
    Por  ahora  no es mucho lo que tengo. No es mucho lo que tengo, yo que sé.
Tal vez un pecho amplio,par de oídos atentos, varias preguntas,algunas conferencias y algunas sonrisas.
    No es mucho, sinceramente,no es mucho lo que tengo, ya lo sé
pero puedo regalarte alguna luciérnaga, algunas canciones, y encuentros en los que te rías de mis manías (de mis queridísimas manías). Que te rías de mis disparates, tal vez cocinar. Y ver películas increíbles, Leerte cosas y avergonzarme un poco. Leerte los silencios. Querer bailar  con vos (y pedirte disculpas, es probable que te pise los pies).  
    Prestarte mis libros y leer los tuyos. Volverme torpemente cursi. Que traigas la cobija y la extendamos en el cuarto y vos en una esquina y yo en la otra. Que conservemos ciertos misterios. Sorprenderme cada día de vos. Hablarte de cosas que no entiendes y buscar  mil formas de explicártelas. Ayudarte a afrontar miedos.
    ¿Quién diría que en la madrugada me encontraría desvelado escribiendo esto?  

Un placer

    De la infinitud de pequeños placeres que disfruto, uno de los más hermosos es la lectura. Disfruto leyendo sobre todo lo que me interese, y muchas veces me escapo de la realidad soñando formando parte de alguna de las historias que narran los libros.
Un escritor, no es escritor sin antes haber sido lector. Creo que un buen escritor necesariamente es un lector aficionado. La escritura siempre se alimentará de la lectura.
    Mi fuerte curiosidad me ata eternamente a la lectura, a querer investigar, a querer leer día a día algo nuevo.
    Creo que siempre es bueno aprender algo nuevo cada día. Realmente creo que jamás podría sumergirme en la ignorancia, si bien soy consciente de que uno no puede aprenderlo todo, en mi corta vida…espero aprender todo lo que esté a mi alcance sobre los temas que me interesen.
     Si tengo que elegir un libro preferido, sin lugar a dudas estoy seguro de que es “El Principito”. No recuerdo exactamente cuántas veces lo he leído, pero lo que amo de ese libro es que dependiendo de nuestra edad y circunstancias, siempre vamos a ir encontrándole algo nuevo. Siempre vamos a poder darle un nuevo significado. Es un libro para cualquier edad, es un libro que esconde en sus breves pero significativas páginas la esencia de la vida misma. Es simple, es sencillamente hermoso.
    A esta altura de mi vida ya no podría vivir sin leer, porque me di cuenta de que no puedo vivir sin escribir. Soy adicto a la escritura. Y como ya dije antes: la escritura y la lectura… siempre van de la mano.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves el mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas el mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

 "Es fácil critik-r siendo solo un espectador" 

 

Como Oliveira y la Maga

     “A Oliveira le gustaba hacer el amor con la Maga porque nada podía ser más importante para ella y al mismo tiempo, de una manera difícilmente comprensible, estaba como por debajo de su placer, se alcanzaba en él un momento y por eso se adhería desesperadamente y lo prolongaba, era como un despertarse y conocer su verdadero nombre, y después recaía en una zona siempre un poco crepuscular que encantaba a Oliveira temeroso de perfecciones, pero que la Maga sufría de verdad cuando regresaba a sus recuerdos y a todo lo que oscuramente necesitaba pensar y no podía pensar, entonces había que besarla profundamente, incitarla a nuevos juegos, y la otra, la reconciliada, crecía debajo de él y lo arrebataba, se daba entonces como una bestia frenética, los ojos perdidos y las manos torcidas hacia adentro, mítica y atroz como una estatua rodando por una montaña, arrancando el tiempo con las uñas (…).
      Una noche le clavó los dientes, le mordió el hombro hasta sacarle sangre porque él se dejaba ir de lado, un poco perdido ya, y hubo un confuso pacto sin palabras, Oliveira sintió como si la Maga esperara de él la muerte, algo en ella que no era su yo despierto, una oscura forma reclamando una aniquilación, una lenta cuchillada boca arriba que rompe las estrellas de la noche y devuelve el espacio a las preguntas y a los terrores.
       Sólo esa vez, excentrado como un matador mítico para quien matar es devolver el toro al mar y el mar al cielo, vejó a la Maga en una larga noche de la que poco hablaron luego, la hizo Pasifae, la dobló y la usó como un adolescente, la conoció y le exigió las servidumbres de la más triste puta, la magnificó a constelación, la tuvo entre los brazos oliendo a sangre, le hizo beber el semen que corre por la boca como el desafío al Logos, le chupó la sombra del vientre y de la grupa y se la alzó hasta la cara para untarla de sí misma en esa última operación de conocimiento que sólo el hombre puede dar a la mujer, la exasperó con piel y pelo y baba y quejas, la vació hasta lo último de su fuerza magnífica, la tiró contra una almohada y una sábana y la sintió llorar de felicidad contra su cara que un nuevo cigarrillo devolvía a la noche del cuarto y del hotel”.

|Rayuela|Julio Cortázar|

(Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia)