A Lichtenberg

Querido Georg Christoph, de usted dijo Friedrich Nietzsche que era uno de los pocos autores que valía la pena releer. Y si bien esta sería una mala recomendación (ya se sabe que Nietzsche en muchas partes es un purgante), no estuvo equivocado. Sus cuadernos, marcados misteriosamente (A, KA) y escritos sin más pretensiones que llenarlos, encierran una serie de provocaciones de todo tipo, desde matemáticas y físicas hasta filosóficas y eróticas, sin que falte el humor y el absurdo, elementos tan necesarios en estas épocas de burbujas tóxicas ypropuestas envenenadas. Es importante que la razón se burle de las razones del mercado y, en especial, del razonero instrumental en que terminó el proyecto ilustrado (a Kant lo tendrían haciendo jabones detergentes en este momento), hoy convertido en herramienta para medir bajones y velocidades. De usted se sabe, a veces neurótico Georg Christoph, que era pequeño, jorobado, flaco e hipocondriaco.  Así que en tamaño (cosa extraña porque según la propaganda los alemanes deberían ser todos grandes y derechos), se pareció a Kant y a Heidegger (este último parecía un gnomo o duende y como tal se comportó) y un poco a Goethe, que tampoco fue muy alto. Y haciéndole juego al tamaño, escribió aforismos e historias cortas, muy incisivas: no le apetecía nada, pero comía de todo, por ejemplo. O, toda nuestra historia no es más que la historia del hombre despierto; en la historia del hombre dormido aún no ha pensado nadie. O, me gustaría ser rey para, con mis escasos talentos, llamarme L… el grande. Una de las enfermedades modernas es la soberbia, que nace de copiar y decir ideas ajenas brillantes y de expresar ideas propias tontas. Claro que según usted, Georg Christoph Lichtenberg, esto ha sucedido desde siempre, lo que indica que hay una propensión constante a parecer algo sin lograr serlo en realidad, como pasa con la globalización, eso que llamaron calidad total y la inversión creciente en los países donde la corrupción es tanta que ya ni D’s existe. O sea que la soberbia es más una enfermedad estomacal controlada con las caras serias que requiere la situación. Y ahí vamos, por un mundo de gestos y palabrería que no se concreta, repleto de bajas de bolsas y economistas que actúan como los hechiceros de los tiempos precolombinos. Y bueno… Georg Christoph Lichtenberg, matemático y profesor de física alemán. Nació y murió en Göttingen (Gotinga), en el siglo XVII. De él recuerdo una estatua sedente en el patio de la Facultad de Matemáticas de la universidad de Göttingen. Chiquita, fría y de bronce. 

| Por |José Guillermo Ánjel R. |

Sin lugar a dudas una de mis bandas favoritas

[The wind picked up, the fire spread.

The northern sky looked like the end of days, end of days.

The wake up call to a rented room.

Sounded like an alarm of impending doom.

To warn us it's only a matter of time.

Before we all burn...

Bought some wine and some paper cups,

Near your daughters school and we picked her up.

Drove to the cemetary on a hill, on a hill.

Watched the bullets paint the sky grey.

She laughed and danced through the field of graves.

There I knew we'd be alright.

Everything will be alright...

News reports on the radio said it was getting worse.

As the ocean air fanned the flames.

But I couldn't think of anywhere I would've rather been.

To watch it all burn away.

The firemen worked in double shifts.

With prayers for rain on their lips.

They knew it was only a matter of time.]

[el viento hizo que el fuego se propagara 
El cielo del norte lucia como  el fin de los días,
una  llamada de atención en una habitación alquilada.

Para advertirnos que era  sólo una cuestión de tiempo.

Sonaba como una alarma de muerte inminente.
Antes de que todos nos quemaramos  ...
Compró un poco de vino y algunos vasos de papel,
Cerca de la  escuela de su  hija  y la recogió.
Condujo hasta el cementerio que estaba  en una colina,
Vieron  las balas pintar  el cielo de gris.
Ella se echó a reír y a  bailar en ese  campo de tumbas.
entonces supe  que estaríamos  bien.
Todo va a estar bien ...
Va a estar bien ...
Los informes de noticias en la radio decían que se esta poniendo cada vez peor.
a medida que el  aire del océano avivaba  las llamas.
Pero no podía pensar en ningún otro lugar mejor  Para ver todo quemarse.
Los bomberos trabajaron  doble turno.
Con oraciones en su labios  para que lloviera
Ellos sabían que sólo era cuestión de tiempo]

|grapevine singing||death cab for cutie|

"Hoy voy a salir a la calle sin corazon de repuesto. y ademas con las manos en mis bolsillos"

Un vicio

Yo vivo en la otra calle...
hago, rock ‘n roll. no somos gente fina,
tampoco, lo peor.
el mundo no comprende, lo que hacemos aquí...
pero cuando alguien viene...difícil, no seguir.
es el vicio.. vicio el rock n roll,  vicio, para mí..
es el vicio. vicio para mí. vicio.
el rock ‘n roll
yo quiero que algún día me vengas a buscar
así de paso un rato te quedas a escuchar
los policías mirancon ganas de pelear.
pero cuando tocamos

difícil es parar.

| vicio |  | ratones paranoicos |

Fragmento Vl

«Todos necesitamos que alguien nos mire. Sería posible dividirnos en cuatro categorías, según el tipo de mirada bajo la cual queremos vivir. La primera categoría anhela la mirada de una cantidad infinita de ojos anónimos, o dicho de otro modo, la mirada del público. [...]La segunda categoría la forman los que necesitan para vivir la mirada de muchos ojos conocidos. Estos son los incansables organizadores de cócteles y cenas. Son más felices que las personas de la primera categoría quienes, cuando pierden a su público, tiene la sensación de que en el salón de su vida se ha apagado la luz. A casi todos les sucede esto alguna vez. En cambio, las personas de la segunda categoría siempre consiguen alguna de esas miradas. [...]Luego está la tercera categoría, los que necesitan de la mirada de la persona amada. Su situación es igual de peligrosa que la de los de la primera categoría. Alguna vez se cerrarán los ojos de la persona amada y en el salón se hará la oscuridad. [...]Y hay también una cuarta categoría, la más preciada, la de quienes viven bajo la mirada imaginaria de personas ausentes. Son los soñadores.» 

| La Insoportable Levedad del Ser  |  | Milan Kundera |

Nació en Brno, República Checa (entonces Checoslovaquia), el 1 de abril de 1929. Su padre, el musicólogo y pianista Ludvík Kundera (1891-1971),  Al término de la Segunda Guerra Mundial, Kundera se afilió al Partido Comunista, del que fue expulsado tras los sucesos de 1948.

A Roth

Reído, leído y controvertido Philip. Para evitar el lavado cerebral tele-mediático, esa realidad fragmentada que quieren dar como la única posible y para ello la repiten de manera delirante, me he dado a la tarea (protestando contra ese ruido que invade mi intimidad) de escuchar a Arthur Rubinstein (ese pianista maravilloso) y de leerlo a usted. Es una cuestión no sólo de dignidad sino de inteligencia práctica (lo que Aristóteles llama frónesis). Y un acto de resistencia, como lo aconseja Michel Foucault. El resultado es simple: logro un hábitat donde sé dónde estoy y quién soy. Y, a partir de ahí, ejerzo las pequeñas libertades de estar en la vida y escoger qué creo, qué me gusta y qué como. Y si bien esto no da dinero ni me sitúa socialmente en ningún lugar importante (si es que queda alguno que moralmente tenga algún valor), logro hacer la digestión sin angustias y duermo profundo. Y, querido Philip, no me aíslo del mundo (como su personaje, Zuckerman, tan preocupado por la próstata) sino de las ideas fijas que   andan por ahí  clonándose mientras los alimentos suben sin control y los aguaceros hacen daños debido a la falta de planeación y orden. Huyo de la palabrería desmesurada y de la imaginería que burla la estética de lo sagrado. Yme parece, como en su novela La conjura contra América, que algo se mueve enrarecido creando un enorme malestar que afecta lo social, lo económico y la poca civilización alcanzada, incluyendo la arquitectura. Ya usted había denunciado algo así (lo enrarecido) en esa crónica política y humorística que llamó La pandilla, que fue un jab de izquierda contra ese extraño planeta Nixon, en el que también habitaron la hipnosis y la brujería. Es evidente que, para las cosas que pasan y la falta de análisis que se acredita, uno vaya desarrollando alguna forma de paranoia. Y como esta enfermedad se manifiesta viendo enemigos donde no están, persecutores que aparecen y desaparecen, en fin, creando sobresaltos (como en sus novelas Mi vida como hombre, Cuando ella era buena o El lamento de Portnoy), la mejor opción, Philip Roth, es crearse un pequeño mundo de cosas conocidas y agradables y moverse por él haciendo un inventario permanente para que lo bueno no desaparezca o sea cambiado por alguna esquizofrenia, como parece que es la intención. Y como digo, no huyo de la realidad sino de esa realidad fragmentada que martillan como si fuera un spot publicitario. Quizás esté equivocado, pero es cosa de digestión.

 Philip Roth, escritor norteamericano (Newark, New Jersey, 1933), se inicia con una novela corta y cinco relatos, Goodbye, Colombus). Yde ahí en adelante no para de contar la vida. Es propenso al premio Nobel y a que lo odien por todas partes. 

| Por |José Guillermo Ánjel R. |

Fragmento V

Así como javert personifica al ciudadano del orden ,el sometido y domesticado por las restricciones y frenos que hacen posibles la coexistencia social, garvroche encarna al individuo insumiso y marginal, que defiende la soberanía y la plenitud de su existencia contra las leyes y los reglamentos, demostrando en su breve y luminosa existencia que la justicia oficial la de la autoridad y el establecimiento esta sustentada sobre una  injusticia profunda que hace padecer abusos y abandona en el olvido a millares de seres humanos. Viviendo al margen de la ley gavroche no hace daño a nadie; por el contrario, es capaz de ayudar a su prójimo y contribuir, aunque sea mínimamente a aliviar las maldades e injusticias de  que son víctimas los miserables.
Pero aun mas que su bondad es la alegría inconmensurable que siente por la vida.

| la tentación de lo imposible |  | Mario Vargas llosa |

Jorge Mario Pedro Vargas Llosa (Arequipa, Perú, 28 de marzo de 1936), es un escritor en lengua española, considerado uno de los más importantes novelistas y ensayistas contemporáneos. Peruano de nacimiento, cuenta también con la nacionalidad española, que obtuvo en 1993.[1] Su obra ha cosechado numerosos premios, entre los que destacan el Nobel de Literatura en 2010

Fragmento IV

ah, dios esa ficción humana benévola y despiadada para mis dos tíos .lo peor fue que ambos, el ciego y el leproso, se murieron convencidos de que el castigo que les habían mandado nuestro señor se lo tenían bien merecido el uno por no haber visto la masacre y el otro por haber pretendido defender a los masacrados .este convencimiento -siendo el esquema lógico de su religiosidad inmune a las contradicciones -jamás hubiera sido afectado por el apunte de que no podían concebirse expiaciones tan severas para comportamientos opuestos. 

| asuntos de un hidalgo disoluto |  | héctor abad faciolince |

Nació en Medellín (Colombia), en 1958.

Héctor Abad Faciolince estudió periodismo en la Universidad de Antioquia y lenguas y literaturas modernas en la Universidad de Turín (Italia).

 Cuanto....cuanto tiempo mas...años, meses, días, horas?